是战爭，是侵略，是这片土地上燃起的烽火，把他们聚在了这条战壕里。
聚在了这条即將被毒烟吞噬的战壕里。
“老陕！”韩斌嘶吼，“你腿还能动，背上阿明！”
战壕另一头，一个左小腿中弹、但右腿完好的陕西汉子，咬著牙爬起来。
他的脸也被毒气灼伤，起了大片水泡，有些已经破溃流脓，但那双眼睛——那双黄土高原人特有的、像黄土一样厚重坚韧的眼睛——还亮著。
“要得！”老陕用浓重的陕西方言应了一声，一瘸一拐走过来，蹲下身，“广东仔，上来！额背你！”
阿明摸索著，用溃烂的手抓住老陕的肩膀，趴了上去。
“小苏！”韩斌继续喊，“你背阿洛！”
一个戴著破碎眼镜的年轻士兵，镜片已经碎得只剩框架，用布条勉强绑在脸上。
他踉蹌著走过来。他是小苏，镇江人，会写诗，会画画，战前最大的梦想是去南京念国立中央大学。
现在，他的脸上也布满了毒气灼伤的水泡，有些水泡破了，黄水顺著破碎的镜框往下淌。
“河南兄弟，得罪了。”小苏用带著吴语软腔的官话说，声音很轻，但很稳。他背起阿洛，动作很小心，生怕碰疼了兄弟溃烂的皮肤。
韩斌看著他的兄弟们。
看著这些来自五湖四海、原本该在田间劳作、在学堂读书、在城里谋生的年轻人。
看著他们溃烂的脸，溃烂的手，溃烂的皮肤。
看著他们眼里那最后一点光。
“兄弟们。”
韩斌的声音在毒烟中响起，嘶哑，但清晰得像敲响的丧钟：
“这怕是……咱们最后一趟併肩子嘞。”
（这怕是……咱们最后一次並肩战斗了。）
他举起手里那把汉阳造——枪托上刻满了划痕，每道划痕代表一个死在他枪下的鬼子。但现在，枪膛里一颗子弹都没有了。
“弹药，打光嘞。”
“援军……怕是等唔到嘞。”
“毒气……马上要漫过来嘞。”
他顿了顿，深吸一口气——湿毛巾过滤后的空气，依然带著刺鼻的芥子气味，吸进肺里像烧红的刀子在刮，颳得他胸腔剧痛。
然后，他用尽全身力气，吼出那句话：
“杀一个鬼子唔亏，两个赚嘞！”
（杀一个鬼子不亏，两个赚了！）
“咱们下辈子——再做兄弟！”
“下辈子——再做兄弟——！！！”
五十七个声音，用不同的方言，同时炸响。
广东客家话、河南洛阳话、陕西延安话、江苏镇江话、四川成都话、湖南长沙话、山东济南话、安徽黄山话……
不同的口音，不同的腔调。
但同样的决心。
同样的赴死。
同样的——不悔。
………
“上刺刀——！！！”
韩斌嘶吼。
咔嗒、咔嗒、咔嗒——
儘管步枪里没有子弹。
儘管刺刀已经锈跡斑斑，有的甚至卷了刃。
儘管握著枪的手，有些在溃烂，有些在颤抖，有些指甲已经因为抓挠而脱落。
但还能动的人，他们上刺刀的动作，整齐划一。
那是无数次训练形成的肌肉记忆。
是无数次生死搏杀刻进骨子里的本能。
是军人——中国军人——最后的尊严。
老陕背著阿明，单腿站立，右手持枪，枪托抵在没受伤的左肩上。他的左腿伤口还在渗血，染红了简陋的绑腿。
小苏背著阿洛，破碎的眼镜片后的眼睛死死盯著前方。他握枪的手指节发白。
不是因为恐惧，是因为用力，用尽了全身最后的力气。
川娃子吐了口带血的唾沫，咧嘴笑，露出被毒气燻黑的牙齿：“格老子的，下辈子，老子还要当川军！”
湘伢子抹了把脸上的脓水，眼神凶狠：“老子就是死，也要咬下鬼子一块肉！”
鲁大汉深吸一口气，胸膛鼓起，像一座即將喷发的火山：“山东爷们儿，没怂的！”
徽州仔没说话，只是握紧了枪，手指轻轻摩挲著枪托上刻著的一个名字——那是他战死的哥哥的名字。
韩斌站在最前面。
他左手握著那把刻满划痕的汉阳造，右手从腰间抽出最后一颗手榴弹——木柄的，边区造，引信已经拉出，握在手里。
“兄弟们。”
韩斌的声音很轻，轻得只有身边几个人能听见：
“衝出去的时候，莫停。”
“能捅死一个，是一个。”
“能拉响手榴弹，就拉。”
“咱们……”
他顿了顿，眼眶终於红了——不是因为毒气，是因为別的什么东西，某种比毒气更灼热、更疼痛的东西：
“给身后的老百姓……多挣一些离开的时间。”
…………
黄色的毒烟，已经漫到战壕边缘。
距离战壕，只有不到十米。
韩斌能清楚地看见，烟雾里那些扭曲的、戴著猪嘴式防毒面具的日军身影。
他们端著上了刺刀的三八式步枪，排成散兵线，正缓缓逼近。
像一群从地狱里爬出来的、披著人皮的鬼。
韩斌举起步枪，第一个冲了出去，刺刀指向烟雾中那些越来越近的鬼影。
他张开嘴，想喊那句最后的衝锋號——
但毒气灼伤了他的喉咙，他发不出声音了。
只能从胸腔里，挤出一声野兽般的、破碎的嘶吼：
“杀——！！！！！”
五十七个人。
三十七把刺刀。
二十个被背在背上的、已经失去战斗能力的兄弟。
他们要衝出战壕。
冲向毒烟。
冲向死亡。
冲向那群戴著防毒面具的、装备精良的、人数十倍於他们的——
畜生！
…………
而就在这时，
天空，传来了不一样的轰鸣。
不是日军飞机。
是某种更沉重、更威严、更像雷霆滚过天际的——
钢铁的咆哮。
十五辆深灰色的麒麟坦克，如同从地平线下升起的钢铁山岳，劈开晨雾，劈开硝烟，劈开这个时代所有的绝望——
来了……
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