这时，端华低头去看自己的袖子。子惜那小小的手仍旧牢牢地攥着他的袖子，她的手上也仍旧墨汁遍野，在他的袖子上留下宛如画作般的墨痕。

他今天很不凑巧的穿了件白衣。

黑墨染白雪，墨韵惨淡。

子惜的画工如她的书法，一样的拿不出手。

端华平静而长久地盯着被子惜攥着的袖子，长身玉立，淡漠得似天边一缕缥缈的云丝。无论是从表情还是到气息，都感觉不到他的一丝情绪，他就那么静静地站立着，静静地看着子惜小小的手。[

虽然猜不透他的心思，但被他那样长时间地盯着，是个人都会觉得不好意思。

子惜赧然地松开手，被她抓过的地方墨迹斑斑，留下了污迹。然而，因为这块污迹是在端华的袖子上，隐隐约约的，似乎透出一种神秘的韵味。

不过，端华显然一点都不喜欢子惜的杰作。

洁白如雪的衣裳从肩头迅速滑落，他右手一抓，将白衣从身上扯落，扔在子惜面前的床榻上，道：“洗干净。”

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