大概就是这种感觉。

“林闕？”

身后传来移门滑动的声音。

赵子辰探出半个身子，手里还拿著那本书，神色有些彆扭。

“怎么？背完了？”

林闕没回头，隨手把电脑塞进书包。

“不是……”

赵子辰犹豫了一下，走到阳台栏杆旁，看著远处的灯火。

“那个……还是想谢谢你。”

“谢我干嘛？”

林闕从兜里摸出一颗薄荷糖扔进嘴里。

“我都说了看不惯那帮装腔作势的，跟你没关係。別自作多情。”

赵子辰被噎了一下，但並没有生气。

他转过头，借著阳台昏黄的灯光，认真地打量著林闕。

“其实我一直想不通。”

赵子辰推了推眼镜。

“你明明平时吊儿郎当，连作业都抄吴迪的，

为什么……为什么能写出那种文章？”

“哪种？”

“就是《萤火》，还有这次的《回信》。”

赵子辰的声音低了下去。

“我读过很多遍。那种绝望里的挣扎，那种……把心剖开给人看的感觉，我不行。

我只会引用，只会堆砌，只会……模仿。”

林闕嚼碎了嘴里的糖，清凉的气息在口腔瀰漫。

“老赵，你知道你最大的问题是什么吗？”

“什么？”

“你写的玩意儿太乾净了。”

林闕指了指下面车水马龙的街道。

“你像个洁癖厨子，

非要把沾著泥的萝卜洗得跟白玉似的再下锅，结果一点萝卜味都没了。

文学这东西，不是奢侈品柜檯里的珠宝，

它是菜市场那把还沾著鱼鳞的杀鱼刀。

你总想著雕花，想著摆盘，

但读者想尝的，是那口血淋淋的鲜味儿。”

赵子辰愣住了，手指不自觉握紧了书。

“当然，我也不是说你背书没用。”

林闕站起身，拍了拍屁股上的灰。

“至少吵架的时候，你能引经据典地骂人，显得比较有文化。

早点睡吧，时不我待，別等到最后连个屁都写不出来。”

说完，他抱著电脑回了房间。

赵子辰站在阳台上，任由夜风吹乱他的头髮。

他看著林闕消失在门后的背影，

又低头看了看手里那本被捏出指痕的《古文观止》。

“杀鱼刀……”

“血淋淋的鲜味儿……”

“时不我待……”

林闕的话语一下下砸在他僵化的思维上。

他忽然想起自己刚刚写废的那篇模擬作文，

通篇都是华丽的辞藻和工整的对仗，

看起来像一件玉器，冰冷得没有温度。

他自己读完都觉得空洞，

那不是他想表达的，只是他“应该”表达的。

他一直以为文学是高山，需要一步步攀登。

是庙堂，需要毕恭毕敬。

可林闕却告诉他，文学是菜市场。

是那把沾著鱼鳞的刀，是那口最原始的鲜味儿。

“时不我待……”

赵子辰喃喃自语，

这一次，他品的不再是这四个字的古韵，

而是一种滚烫的、焦灼的紧迫感。

他猛地转过身，冲回房间，没有去看那本《古文观止》，

而是从书包里抽出了一张全新的稿纸，铺在桌上。

他握紧笔，笔尖悬在纸上，微微颤抖。

他不知道自己下一秒会写出什么，或许是一堆垃圾。

但他知道，这一次，他不想再洗那根“白玉萝卜”了。

……

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