她握紧了刀叉，指节泛白。

“如果你真想放过她……”裴砚顿了顿，把纸飞机掷出。

它穿过玻璃映出的自己和母亲的身影，划过城市夜空，迅速坠入下方的光海，消失不见。

“不如直接杀了她。”他说完，转身就走。

身后传来金属刺入盘子的声音。

他没回头。

走出餐厅前，他停下脚步，摸了摸口袋里的手机。

屏幕亮了。

新照片出现了：江挽站在十字路口，长发被风吹起一角，手里拎著一个便利店塑胶袋。天空阴沉，雨幕將落。她抬头望著某个方向，像是在等人。

拍摄时间：00:15。

裴砚眼神一紧。

他快步走向旋转门，风衣下摆掀起，身影融入门外渐密的雨线。

玻璃倒影中，那只纸飞机早已不见踪影。

裴玉兰仍坐在原位，餐刀深深扎进牛排，唇角微微颤抖。

窗外，整座城市在夜色中沉默燃烧。

雨丝斜织，落在裴砚肩头，顺著风衣滑落。他没有打伞，任雨水浸湿额前碎发。街边路灯在湿漉漉的地面上投下斑驳光影，如同记忆碎片般闪烁不定。他记得七岁那年，也是这样的雨夜，他第一次逃出钢琴课，躲在剧院后巷的消防梯上，数著远处霓虹灯的闪烁节奏。那时他还不懂什么是束缚，只觉得音符像铁链，一圈圈缠住心跳。

而现在，他终於明白，真正的牢笼从来不在舞台上。

手机再次震动，他没立刻查看。他知道是谁拍的，也知道她一定还在等。那个便利店的位置，离她租住的小公寓只有三百米。她习惯走那条老街，路过一家关了多年的唱片店，橱窗玻璃裂著缝，海报褪色成模糊的轮廓。他曾在那里给她录过一段即兴旋律，用老旧录音笔，她说像“深夜电台里不小心泄露的秘密”。

他拐进一条窄巷，脚步加快。高跟鞋敲击石板路的声音从前方传来，清脆而孤单。他猛然抬头，看见那个熟悉的身影正站在屋檐下避雨，发梢滴水，便利店袋子提在左手，右手无意识地摩挲著手腕上那串檀木珠——是他去年送她的生日礼物，她一直戴著。

他停下脚步，隔著十几米的距离静静看著她。

她似乎察觉到了什么，忽然转过头来。

四目相对的剎那，整条街仿佛静止。雨声变远，世界只剩下彼此呼吸的节奏。

她没笑，也没动，只是轻轻点了点头，像是確认他真的存在。

裴砚喉咙发紧，终於迈步向前。

而在巴黎高空的旋转餐厅里，裴玉兰缓缓抽出那支刻有他名字的钢笔，笔尖悬在合同上方，迟迟未落。

她望著窗外，喃喃自语：“你以为我不懂爱？可正因为懂，我才要毁掉它。”

她的手指轻轻抚过合同边缘，那里有一行极小的备註字跡：“若乙方拒绝签署，甲方有权启动b级预案——包括但不限於舆论引导、关联人职业限制及隱私披露。”

她闭上眼，將钢笔轻轻放回原处。

“孩子，”她低声说，“有时候最深的保护，是让你恨我。”

裴砚走进雨中的那一刻，江挽终於迎上前两步。

他们之间只剩一步之遥。

她仰头看他，眼里有疲惫，也有光。

“你来了。”她说，声音很轻，却穿透了雨幕。

“嗯。”他答，嗓音沙哑，“我一直都在。”

他伸出手，接过她手中的塑胶袋。

里面是一盒热牛奶，一包胃药，还有一张手写便签：【记得喝，別又熬夜。】

字跡歪歪扭扭，像学生时代传纸条那样笨拙可爱。

裴砚鼻子一酸。

他知道，无论命运如何翻云覆雨，总有些东西不会改变——比如她始终记得他胃不好，比如他永远捨不得让她淋雨。

他撑开伞，倾斜向她那边。

两人並肩走入雨中，身影渐渐模糊在巴黎的夜色深处。

而在地球另一端的监控室里，一台设备悄然熄灭了红灯。

操作员摘下耳机，低声匯报：“信號终止，目標已脱离追踪范围。”

黑暗中，无人回应。

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