两名高大强壮的雇佣兵立刻上前，动作谈不上粗暴，但绝对没有任何尊重可言。

他们一左一右，如同架起一袋失去价值的货物，将瘫软如泥的杜尔从冰冷的石阶上拽了起来。

杜尔的双脚拖在地上，没有一丝挣扎，任由他们拖拽着，走向总统府主楼。

那块染血的“白旗”衬衫碎片，从他无力的手中滑落，孤零零地掉落在台阶上，很快被一只沾满泥泞的军靴踩过。

宋和平没有再看杜尔一眼。他转过身，目光投向远方。

空气中，硝烟、尘土和血腥的味道依旧浓烈刺鼻。

身后的总统府主楼那曾经不可一世、俯瞰全城的尖顶，如今只剩下一个巨大、丑陋、狰狞的断口。

断裂的钢筋如同折断的肋骨，扭曲地刺向昏暗的天空。烟尘还在断口处缓缓弥漫、升腾。

权力更迭的硝烟尚未散尽，新的秩序已在炮口下诞生。

然而，他很清楚，这仅仅是战斗的开始。

武力夺权不意味着以及拿过尘埃落定。

国际上的争斗此时刚刚拉开序幕。

如果处理不当，自己刚刚到手的成果同样会被人无情夺走。

斗争就是这么的残酷。

自己必须小心谨慎。

不过此时他的心情却极好。

毕竟，自己至少已经坐在了餐桌旁。

至于接下来桌上的肉怎么分，那就看自己的本事了。

十分钟后。

总统府一片狼藉的办公室内，灯光惨白得刺眼，空气里弥漫着消毒水和恐惧混合的怪异气味。

杜尔被安置在那张宽大的、曾经象征权力的红木办公桌后面，但他此刻像一滩烂泥陷在真皮座椅里。

白凌乱的头发下，那张曾经意气风发的脸此刻肿胀、布满血污和泪痕，双眼空洞得如同被挖去了眼珠。

两名穿着黑色作战服的雇佣兵如同石雕般矗立在他两侧，散发着无形的压力。

一台便携式摄像机镜头冷酷地对准了他。

江峰站在镜头之外，声音不高，却带着不容置疑的命令口吻：“杜尔先生，开始吧。照着稿子念。清楚点。”

他将一张打印好的纸推到他面前。

杜尔的嘴唇剧烈地哆嗦着，喉咙里随着每一次沉重的呼吸发出“嗬嗬”的痰音。

他的目光艰难地聚焦在稿纸上，那些冰冷的字句像烧红的烙铁烫着他的眼睛。

他试图抬手去拿桌上那杯水，手抖得厉害，杯子“哐当”一声翻倒，清水泼洒在稿纸上，迅速洇开一片模糊的墨迹。

“废物。”

江峰低低骂了一声，对旁边一个雇佣兵示意。

那人立刻上前，粗暴地抓起杜尔的手腕，用一块粗糙的毛巾胡乱擦掉他脸上的污渍和泪水，力道大得几乎蹭掉一层皮。杜尔发出一声压抑的痛哼。

“念！”

江峰的声音陡然拔高，如同鞭子抽打在死寂的空气中。

杜尔浑身一颤，瞳孔猛地收缩。

他死死盯着那张被水浸湿、字迹模糊的稿纸，仿佛那是吞噬他的深渊。

几秒钟的死寂后，一个沙哑、破碎、带着浓重哭腔的声音，断断续续地从他喉咙里挤了出来：

“塞纳…塞纳共和国的…公民们…我…杜尔·卡朗…在此…宣布…辞去…总统职务…即刻生效…”每一个字都像在抽干他最后的生命力，“过去三个月…国家…陷入混乱…经济…崩溃…民生…凋敝…我…深感…无力…难辞其咎…为了…国家…和平…避免…更多流血…我…决定…将权力…移交给…合法…继任者…伊西斯·马库斯…”

他的声音越来越低，最后几乎变成了呜咽。

当念完最后一个字，他猛地垂下头，额头重重磕在冰冷的桌面上，肩膀剧烈地抽搐起来，发出压抑不住的、如同受伤野兽般的悲鸣。

那声音在空旷的演播室里回荡，充满了彻底的绝望和无法洗刷的耻辱。

江峰面无表情地看着，直到杜尔的呜咽声渐渐微弱下去，变成粗重的喘息。他朝摄像师点了点头。

镜头红灯熄灭。

“带走。”

江峰挥挥手，声音冰冷得像西伯利亚的冻土，“清理干净。”

两名雇佣兵再次上前，将彻底瘫软的杜尔从椅子上拖起。

他的身体软得像没有骨头，双脚拖在地上，在光亮的地板上留下两道污浊的水痕——那是翻倒的水杯和他失禁的尿液混合的印记。

演播室的门在他身后关上，隔绝了那令人作呕的腐败气息。

几乎在杜尔被拖出演播室的同时，江峰对着耳麦，声音斩钉截铁：“信号切入，全国播放。”

(本章完)

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