“哪个门？”七号。

他们沿着铺着地毯的过道走下去。楼上有人说话的声音，但过道空无一人。他们在七号前停住脚。

“里面有人吗？”布龙问。

那人摇摇头。

“如果有人，那你就死定了，”布龙说。“记住这话。现在我再问你一遍。”

“我一个人住，”那人说。“屋子里没有人。”

“开门。”

那人慢慢地伸手到口袋里，拿出钥匙，打开门，他们走了进去。

那人试图用门撞布l龙，但布龙一拳把他打倒在地。那人翻了个身，呻吟着，然后坐起来。

“你想干什么？”他说。

布龙不理他。“把大衣脱掉。”

那人挣扎着脱掉大衣，布龙一脚把它踢到旁边。他探过身，拎起那人，猛地摇了几下，掏出手铐，把他铐上。然后他退后几步，直直地盯着那个人的脸。

“钱在哪儿？”布龙说。

“瞧，”那人提高声音说，“你的举止可不像警察。你是——”“我是警察，”布龙平静地说，“是个干了三十年的警察，但是，我不想把你带到局里去。”

那人吃了一惊，布龙自己也是一惊。从他在电视上看到那人起，这想法就一直在他内心深处涌动，现在终于脱口而出了。

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